Markwardts Blick hob sich und im fahlen gruenen Licht des Pilzes konnte er sich des Erbrechens erwehren.

Vor ihm war ein Haufen aus menschlichen Leibern.
In unterschiedlichen Stadien des Verfalls, waren sie doch nur wenige Monate und Wochen alt.

Und jetzt realisierte er, dass der Geruch des Pilzes zum grossen Teil den Geruchshammer ueberdeckte welcher von dem Berg der Toten ausging.
Es waren dutzende Leichen an welchen sich der Troll zum Teil gelabt hatte, es waren Gliedmassen abgerissen, abgenagt und die Knochen in die Ecke geworfen.

Die Beine und Arme hatte der Troll seinen Opfern gebrochen, er hatte sie also lebend hier hineingezogen, so hielten sich seine Vorræte længer und konnte mit gebrochenen Armen und Beinen nciht fliehen, wuerden sie doch ertrinken.

Unvorstellbar welches Leiden sich hier abgespielt haben musste bevor Morr die Geister und Seelen der Opfer befreite.

Ein Schrei des Entsetzens entfuhr dem Schauermann, als er all das Elend sah. All das Leid. Tod, Schmerz, Verzweiflung.  Er heulte auf, wand den Kopf zur Seite, vermied hinzuschauen. Sein Magen rebellierte. Markwardt stöhnte vor Anstrengung, sich nicht zu übergeben, nicht wahnsinnig zu werden, nicht sofort zu flüchten. Weg von diesem Ort, weg von diesem Fluss, von dieser scheiß Stadt. Schließlich brach er zusammen, fiel auf die Knie. "Sigmar sei mit mir!"

Markwardt kniete einige Minuten am Ufer, hielt den Blick gesenkt. Seine nassen Haare hingen hinab, seine Arme ruhten schlaff auf den Oberschenkeln.

Tränen rannen zu seiner Nasenspitze und tropften in das Wasser des Teufels, wo sie kleine konzentrische Ringe bildeten, als sie sich wieder mit ihresgleichen vereinigten.

Im ruhigen Wasser spiegelten sich die leeren Blicke der Opfer des Teufel Schreckens. Ihre Augenhöhlen, teils wurmzerfressen, teils blickten daraus noch milchige Augäpfel. Anklagend.
"Warum bist Du nicht gekommen? Warum erst jetzt?"

Nachdem er wieder etwas Mut gesammelt hatte, stand der Hafenarbeiter schließlich auf, warf die Haare in den Nacken und ließ das ganze Ausmaß ungefiltert auf sich einwirken. War Burkhard unter ihnen? Ein Teil von ihm wünschte sich, endlich damit abschließen zu können. Ein anderer wollte Burkhard auf keinen Fall so sehen.

Markwardt machte die letzten beiden Schritte, bis er vollständig aus dem Wasser getreten war. Dann schaute er sich genauer um. Erkannte er die Gesichter? Und was konnte man sonst noch in der Höhle erkennen?

OOC
Markwardt Schildknecht rolled 67 using 1d100.  Perception 31
Markwardt Schildknecht rolled 62 using 1d100.  Perception 31 Reroll.

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Markwardt kniete im Schlamm als Tränen sein Gesixht hinabflossen und sich mit dem Brackwasser vermischten aus welchem sich der Leuchtpilz.
Seine Augen sahen verschwommene Gesichter die er hier und dort an den Docks lebend gesehen hatte.
Eine Frau die Fisch verkaufte, einen Arbeiter aus Dunkelfeucht der immer spät in der Nacht gezecht hatte, und Markwardt wusste nicht dass seine Hinterbliebenen seinerzeit den wilden Max um
Hilfe gebeten hatten.
Der halbe Leichnam eines kleinen Kindes war zu sehen, alt genug um die Schornsteine der Südseite zu reinigen war sein Lebensfaden und Körper vom Teufelterror entzweigerissenen worden.

Der Schauermann hatte einst von einem Nordmann gehört, dass sogenannte Nornen die Fäden des Schicksals spannen, und so hatten sie wohl die Fäden von ihm und Burkhardt verwoben.
Er konnte das Gesicht seines Freundes sehen, Arme und Beine grotesk verränkt, am Rande des Haufens.
Sein Kamerad hatte sich nicht aufgegeben und hatte sich in den letzten Stunden seines Lebens Zentimeter um Zentimeter vorrangekämpft zu diesem Punkt an welchem Markwardt nun kniete, an welchem ihn die Nornen des alten Glaubens gebracht hatten.

Burkhardts Augen waren geöffnet und aus seiner Flanke fehlte ein Stück Fleisch, nicht genug um ihn direkt zu töten.

Hätte man ihn retten können? Wie lange konnte man überleben hier unten?

Markwardt taumelte immer tiefer in den Abgrund der Verzweiflung, des Gefühls unheilbar versagt zu haben.
Den flehenden Blick des Toten würde er nicht vergessen als er das Stück Pergament und einen Beitel in der Hand des Toten erblickte.

Eine Welle der Verzweiflung und der Schuld schlug über Markwardt zusammen wie die Brandung der Krallensee an einem stürmischen Tag.

Die Zähne fest zusammengebissen, näherte er sich zögerlich Burkhards Leichnam und nahm den Beitel und das Pergament an sich. Markwardt konnte nicht lesen. Er würde das Schriftstück einem der anderen draußen vorlegen müssen.

Er machte sich daran, nach einem Behälter zu suchen, der wasserdicht oder zumindest so gut wie wasserdicht war. Ein Ledersäckchen, welches verschnürt und mehrfach eingedreht wurde, konnte dies beispielsweise leisten.

Außerdem versuchte er, zu erfassen, was hier sonst noch so lag. Selbst wenn es ihm im Moment unpassend und unwichtig erschien, würden ihn die anderen danach fragen. Und auch er würde irgendwann wieder in die Verlegenheit kommen, kein Geld mehr zu haben.

Leonhard konzentrierte sich auf das Gewässer, während Markwardt unter dem Wasser verschwunden war.

So langsam machte er sich sorgen, der Schauermann war wirklich bereits lange unter Wasser. Er hatte keine Ahnung, wie lange man Luft anhalten konnte.

"Ob er den Eingang gefunden hat?" fragte Leonhard laut.

Sicherlich hatte ihn kein Biest angegriffen, das Seil war dafür zu ruhig. Zumindest redete sich Leonhard dies ein.

Cordovan wurde immer angespannter

"Wie lange kann er eigentlich die Luft anhalten?"

Verdammt, sie hätten etwas vereinbaren sollen.
Cordovan wusste nun nicht, ob sie am Seil ziehen sollten oder nicht.
Würden sie ihn damit retten oder der Untergang weihen?

”Geduld ist eine Tugend. Ich denke er wäre nicht nochmal runter wenn er sich das nicht zutraut. Wahrscheinlich hat er den Eingang gefunden - was ihn dort erwartet und wie lange er braucht wissen nur die Götter.”, Hagen versuchte zu beruhigen. Sie wussten es nicht solange sie nichts konkretes wussten konnte Markwardt wohlauf oder schon ertrunken sein.

Hagen glaubte sowohl an den gesunden Menschenverstand des Schauermanns als auch an die Gunst der Götter. Einen Freund zu suchen und dabei sein Leben risikieren war mutig, die Götter würden diesen Mut honorieren.

Markwardt ging zu seinem Freund hinueber und versuchte die Hand zu øffnen die den Beutel und das Pergament hielten.
Pløtzlich griff Burkhardt fester zu, den Beutel umklammernd.
Markwardt perallte zurueck er zog am Beutel und die Leiche gab ihn frei.

Hatte er es sich eingebildet?

Spielte sein Geist unter dem Eindruck der letzten Wochen in der Gruppe verrueckt.
War es næhe zur Zauberei eine Cordovan? Oder die Exposition zu Wesen die normalerweise in Schreckensgeschichten zu Hause sind?

Das Pergament hatte nur ein einziges Wort geschrieben auf sich.
Der Beutel war schwer, Markwardt offnete ihn und darin blinkten Muenzen, Gold und Silber.
Er faltete den Pergamentfetzen zusammen und legte ihn in den Beutel, drehte ihn ein und schaute sich um.

Bewegte sich hier etwas?
Waren es Einbildungen oder erwachten die Leichen?

Bøse leuchtete der Schwammpilz.

Er musste hier weg, schnell weg!

Schockiert taumelte Markwardt rückwarts, während er das Unwesen im Auge behielt. Das Wasser platschte und er griff sich hastig das Seil und schlang es in einem schnellen Knoten um seinen Oberarm. Dann holte er abermals tief Luft und tauchte zurück zu den anderen.

Markwardt prustete als er neben dem Boot die Wasseroberfläche durchbrach.
Schnell griffen Leonhard und Hagen ihm unter die Arme und zogen ihn ins Boot.
Der Schauermann stank nach dem Wasser und war rutschig und kalt.
Er sah aus als hatte er einen Geist gesehen…

Zitternd und tropfend starrte Markwardt auf die Wasseroberfläche. Er spürte nicht, wie ihm wieder der Mantel umgelegt wurde. Auch die Stimmen und Fragen seiner Freunde vernahm er nicht.  Sie drangen nur wie ein dunkles Echo zu seinem Verstand durch.

Immer wieder sah er den stinkenden Leichenberg, dann die Augen Burkhards und wie sich seine Hände plötzlich bewegten.

Nach einer Weile ließen ihn die anderen in Ruhe. Still dümpelten sie im Schatten der gewaltigen Brücke. Finster blickten die kantigen Fresken der überlebensgroßen Zwergenstatuen auf sie nieder. Dann endlich flüsterte der Schauermann:

"Er ist tot." wobei eine nasstropfende Strähne  vor seinem Mund tanzte. Schließlich riss er sich zusammen. Er blickte sich um. Sah seinen Kameraden endlich in die Augen. Sie konnten sehen, dass dort unten etwas in ihm zerbrochen war, was sich nicht reparieren ließ. Mit ausdruckslosem Gesicht wiederholte Markwardt:
"Burkhard ist tot. Alle dort sind tot. Das hatte er bei sich. Teilen wir es auf."
Er warf Leonhard den nassen Beutel zu und drehte den Kopf wieder Richtung Wasser, sein Blick schweifte in die Ferne. Er wünschte sich, er wäre nicht dort unten gewesen. Er wünschte sich, der heutige Tag wäre nie passiert.
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Leonhard war froh, Markwardt wieder zu sehen. Alles gut gegangen... dachte er zuerst, bemerkte aber alsbald, dass diese Bezeichnung nicht wirklich zutreffend war. Irgendetwas hatte den Mann sichtlich mitgenommen.

Als er endlich sprach, hatte er etwas Verständnis - wobei er bei sich dachte, dass alles andere auch eine Wunder im Sinne Ranalds gewesen wäre. Aber natürlich sagte Leonhard dies nicht laut.

Er legte nur kurz seine Hand aauf Markwardts Schulter.

"Möge Morr ihn in seinem Reich willkommen heißen." sagte Leonhard kurz und bündig.

Dann erhielt er von Markwardt den Beutel. Das Geräusch des Inhalts ließ Leonhard sofort hellhörig werden. Hatte ihre Wunschträumerei eines Schatzes tatsächlich eine Basis gehabt?

Leonhard öffnete den Beutel und starrte ungläubig in sein Inneres... als er sich schnell wieder gesammelt hatte, zeigte er ihn geöffnet den anderen.

"Das ist einiges. Und es war...?"

Leonhard hielt sich zurück und stellte nicht gleich Fragen, weshalb ein Schauermann so viel Geld bei sich hatte. Es war nicht der richtige Moment Markwardt damit zu belästigen.
Die Zeit, die er mit seiner Zurückhaltung gewann, führte Leonhard zum Gedanken, ob Burkhard etwa in der Trollhöhle die anderen Toten durchwühlen konnte? Aber er war doch sicher selbst nur als Beute in die Höhle gelangt?

Während er darüber nachdachte und auch überlegte, ob es Morrsgerecht war, das Geld an sich zu nehmen, zählte er die Münzen.

Hagen nahm den Zettel aus dem Beutel reichte diesen an Cordovan warf jedoch auch einen Blick drauf.

“Was steht da - vielleicht eine Erklärung, warum er soviel Geld hat?”, Hagen stellte keine Frage und kommentierte nicht. Er würde im stillen mit dem Schauermann trauern bei einem Schnaps und einem Bier… manchmal waren Worte fehl am Platze und ihn beachtlich das Gefühl das niemand hier wirklich eine Vorstellung hatte, was der Schauermann entdeckt hatte.

Leonhard fingerte an den Bändern herum und trocken im Inneren fand er ein Pergament das dreckig aber intakt war, zusammengefaltet.

Zusätzlich einige Münzen, Gold, Silber und Kupfer.
Das Erbe Markwardts toten Freundes…

Leonhard entfaltete das Pergament.
Ein Wort.

„Vergessendorf“

“Vergessendorf… sagt mir nix., kommentierte Hagen.

Die Botschaft war kryptisch, wieso hatte der Tote, der wahrscheinlich nicht schrieben konnte das Schriftstück dabei? Selbst wenn er von dort kam war es merkwurdig das er dies aufschreiben würde, so er denn schreiben konnte.


Hagen konnte sich keinen Reim drauf machen. Vielleicht Markwardt, falls der Tote Burkhardt mal davon erzählt hatte.

"Bringen wir erst Mal Markwardt an Land und schauen dass er trocken wird."

Völlig uncharakteristisch war Cordovan das Geld erst Mal egal.
Er reichte das Pergament an Hagen zurück

"Irgendwas spezielles an dem Pergament was dir auffällt?
Ich glaube der Name sagt mir auch nichts."


OOC:
13:40, Today: Cordovan Galotta rolled 85 using 1d100.  Lore (Stirland).
-> auf die 50, also ziemlich sicher keine Ahnung

Leonhard übernahm das Rudern, sofern Markwardt ihm den Platz überließ. Er konnte die Pause sicherlich gut vertragen.

"Wir sollten den Morrtempel informieren."

Leonhard hatte keine Ahnung, was die Priester machen konnten, aber es waren doch einige Seelen, die womöglich im Dunkeln der Trollhöhle nicht den Weg zu Vater Morr gefunden hatten.
This message was last edited by the player at 08:51, Sat 19 Nov 2022.

Wie 1000 Klafter weit starrte Markwardt in Richtung des anderen Ufers, ohne wirklich hinzuschauen.

Sein Geist war immer noch damit beschäftigt, für das Geschehene ein tiefes Loch zu graben, in dem die Erinnerungen begraben werden sollten.

"Vergessendorf..." flüsterte er fast.

Was hatte das jetzt wieder zu bedeuten? Er erinnerte sich, das Burkhard ein wenig schreiben konnte. Lange Briefe wären ihm wohl nicht gelungen, aber es war möglich, dass dies aus seiner Hand stammte. Aber Markwardt hatte von diesem Ort noch nie gehört.

"... ich will da hin." sagte er leise, während Leonhard sich mit dem Ruder abkämpfte. Markwardt war völlig am Ende. Seine Augen wurden schwer. Das gleichmäßige Plätschern der Ruder trug seinen Teil dazu bei. Langsam sank sein Kopf nach vorne und er dämmerte weg...
This message was last edited by the player at 08:24, Sat 19 Nov 2022.

Das Boot löste sich vom Brückenpfeiler und machte seinen Weg zurück zum Südufer wo der Ausleiher des Bootes wartete und Tau gespleisst hatte.
Als das Boot gegen die Ufermauer presste erwachte Markwardt aus seinem Nickerchen welches nicht mehr als 10 Minuten gedauert hatte.
Der Fischer nahm die Miete entgegen und fragte aber nicht mehr als die Gruppe aus dem Boot hinauf an Land kam wo sich Markwardt anzog obwohl die Kleidung an seinem nassen Körper klebte.
Es war ein Tag vergangen seit dem Dämonen auf dem Jahrmarkt, wieviel Einschläge über Zeit konnte eine Seele vertragen?
Hatte das Erlebnis unter Wasser Markwardt gebrochen, und das nach nur wenigen Tagen und Wochen mit der Gruppe?

Wie sollte es nun weitergehen?

Der Hafenarbeiter hatte sich inzwischen etwas gesammelt und war nicht mehr völlig verstört sondern einfach nur niedergeschlagen.

Er stand mit den anderen am Kai, blickte in die suchenden Gesichter.

"Gehn wa ersma ins "Zur Brücke"? Ich erzähls Euch da. Brauch ersma n heißes Bad, glaub ich. Oder ins Kätzchen. Was sagt ihr?" mit dem letzten Satz deutete er mit dem Kopf auf den Prall gefüllten Geldbeutel. Markwardt könnte jetzt gut auf den heißen Zuber und eine Massage im Katjas Kätzchen.
This message was last edited by the player at 21:44, Sat 19 Nov 2022.

"Ich glaube das hast du dir mehr als verdient."

Meinte Cordovan ganz ruhig.


OOC:
Wie viel war denn jetzt eigentlich drin im Beutel?

Leonhard nickte.

"Ab ins Kätzchen."

Die größere Privatsphäre dort war sicherlich auch angebracht, um die Geschehnisse und das weitere Vorgehen zu besprechen.

Das Kætzchen als Option wuerde sicherlich eher der Privatsphære abtræglich sein, denn es war ja noch nicht einmal Mittag.
Eher zur elften Stunde als sie die Bruecke ueberquerten.
Der heutige Tag war schon wieder von einem einschlagenden Ereignis geprægt, und so wurde es dann doch der Gasthof "Zur Bruecke" in der Hoffnung das der stændige Gegenspieler Rudi Klumpenklug hier heute sein Fruehstuck schon abgeschlossen hatte.

Auf dem Weg ueber die Bruecke, in deren Pfeiler gerade Markwardt getaucht war, ruehrte dieser mit dem Finger im Beutel.
Das Wort wirkte so als hætte der sterbende Burkhardt es mit letzter Kraft und gebrochenen Armen auf diesen Fetzen gekrakelt.
In dem Beutel waren 6 Goldkarle, 6 Silberschillinge und 6 Kupferpfennige.
Das Erbe des Burkhardt und ein Gefuehl beschlich Markwardt, dass er dieses eventuell nicht zu den Huren im Kætzchen tragen sollte, das Erbe war sicherlich aus einem Grunde das Letzte was sein toter Freund in verzweifelter Hoffnung auf einen Pergamentfetzen geschrieben hatte.

Im Gasthaus zur Bruecke nahmen sie sich einen Tisch in der Ecke um sich die Privætsphære zu sichern.
Beobachtet vom Seifenhændler Gunther Fleck, welcher Leonhard und Cordovan erkannte, aber den Wilden Max nicht bei der Gruppe sah.
Fleck sass einige Tische entfernt und nippte bedæchtig an einem Tee wæhrend der Zettel um Vergessendorf im Zentrum des Gespræches stand.

"Der Ort scheint immens wichtig für deinen Freund gewesen zu sein."

Meinte Cordovan

"Wir sollten zumindest mal in Erfahrung bringen wo dieser liegt.
Hagen, kennst du da jemanden in der Kirche der vielleicht weiter helfen könnte?
Ansonsten könnten wir mal noch diese Rechtsgelehrte fragen, die kennt sich bestimmt aus."

Cordovan war durchaus beeindruckt von dem vielen Geld

"Aber sag mal, Markwardt, was hat dein Freund denn gearbeitet? Ich dachte er wäre Schauermann gewesen wie du? Verdient man da so gut dabei?"

Cordovan schlug einen vorsichtigen Tonfall an. Vermutlich hatte er irgendwas falsch im Kopf und wollte das einfach richtig stellen.

"...und dann griffen seine Finger nach mir. Auf einmal fingen die alle an, sich wieder zu bewegen! Ich hab dann zugesehen, dass ich da raus komme..."

Nachdem der Schauermann seine Geschichte erzählt hatte, waren alle eine kurze Weile stumm, und versuchten, das Gehörte für sich zu bewerten.

Nachdem Cordovan die Stille brach, nickte Markwardt. Als er schließlich nach Burkhards Beruf dem Geld fragte, entgegnete Markwardt etwas hilflos:

"Ja, Mann, keine Ahnung, woher die scheiß Kohle kommt."
This message was last edited by the player at 21:15, Sun 20 Nov 2022.